Под каменными сводами "Последнего приюта" собрался самый разный люд - как это всегда и бывает в придорожных трактирах. В такой толпе легко затеряться любому путнику, пожелавшему оставаться до поры до времени незамеченным. Никто не обращал внимания на хрупкую девушку, укутанную в серый дорожный плащ - голова ее была покрыта капюшоном, из-под которого украдкой выбивался золотой локон - впрочем, мало ли что могло показаться на пьяную голову? Что может делать в таком месте девушка, совершенно одна?
Она сидела в дальнем углу - тень падала ей на лицо, поэтому никто не мог видеть, как отчаянно она вглядывается в лица посетителей трактира. Она искала его - поэта, который решился бросить ей вызов. Или все-таки она решилась бросить ему вызов, а он согласился этот вызов принять?
Тихий шепот - слова, которые складываются в строки. Пальцы сжимаются и разжимаются, будто ласкают струны лютни. Она улыбается уголками губ - ей показалось, или среди сидящих неподалеку от трактирщика она заметила его?
Лютня, прислоненная к стене, тихонько подрагивала от общего шума. Где-то в противоположной части трактира толпа вагантов, юных настолько же, насколько и пьяных, затянула "in taberna quando sumus", где-то хохотали тамплиеры, хвалясь, как они "наваляют" чешским гуситам в следующем походе, где-то причитал священник. За окном ржали кони и шелестел дождь... Но ей казалось, что она сидит в тишине. И что он - он точно сможет услышать ее тихий шепот.
"Мы будем встречаться снова и снова, в разных Мирах и в разных эпохах - это лишь декорации для нашей игры. Я вызываю тебя на дуэль, так приди, приди и прими мой вызов!"
Она знала, что он услышал. Потому что ждал этих слов.
Вот и он, вызов на дуэль. К барьеру, брат.