• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Творчество (список заголовков)
10:04 

This is the craft time!

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Уралкон-2014. Тема - постапокалипсис.
Миникон-2014. Тема - киберпанк.
Танцевальный вечер "Космическая эра". Тема - все космическое.

Дима уломал меня делать костюм Далека, правда, на танц.вечер я вряд ли успею сделать, а вот к Миникону, наверное, постараюсь.
Еще собираюсь на Миникон скрафтить некоторое количество гогглов и прочей атрибутики. Если вдруг успею до Уралкона - то будет здорово.
Вчера весь вечер, пока Оленька спала, занимались с Ваней доведением до ума стим-мотошлема (хотя он и на постапок вполне подойдет) - придумали приборку на правое ухо и проклепали брадсами в виде винтиков пару швов, а один прошили накрест. Пока получается очень круто, хотя работы по-прежнему много - все еще нет внутренней отделки, не обработан край, а еще Ване пришла в голову идея этот край тоже проклепать. Вообще, шлем выходит почти золотой - на него ушло приличное количество натуральной кожи, один противогаз, один спидометр, почти сотня брадсов (и уйдет еще сотни три), подвески с часиками и компасами и, собственно, старый мотошлем. Не уверена, что когда-нибудь у меня рука поднимется с ним расстаться.

И еще. У нас есть противогазы, много. Так что если кому нужно для указанных выше мероприятий или еще для чего - обращайтесь. Недорого.



@темы: творчество

22:44 

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Давным-давно (не знаю, почему я сейчас об этом вспомнила) мы с Марсом собирались писать рассказ на ККР Аэлиты на тему "Рыбалка" и придумали концепт. Концепт казался нам мега-крутым, и мы жили им, наверное, не меньше месяца. Он явно перерос размер короткого рассказа. А потом перерос и нас самих. И в итоге мы не написали ничего - ни короткого рассказа, ни повести, ни любой другой формы. А концепт остался. Он периодически всплывает в памяти и начинает меня жрать, пытается выгрызть себе лазейку и вырваться наружу. Но я пока сопротивляюсь.

Кратко про идею расскажу, может отпустит. Или наоборот, поможет в последствии все-таки написать хоть что-то.

Главный герой нашей истории - типичный программист, у которого не сложилась жизнь. Он закончил институт, устроился по специальности, работает, а после работы приходит домой, где его ждут кот и компьютер. В институте была девушка, которую он любил (и которой он так и не признался в этом), друзья, с которыми он с тех пор видится крайне редко и разве что по крупным поводам (их свадьбы и дни рождения, в основном), увлечения, на которые теперь у него просто нет сил. Теперь же у него - трудовые будни и череда одинаковых серых дней. Есть коллеги, с которыми после рабочего дня можно выпить пивка в ближайшем пабе или на выходных сходить в бильярд - но это не друзья, а так, приятели; да и бильярд он никогда не любил.
И вот наш герой встречает в метро ту самую девушку, с которой вместе учился и в которую был безнадежно влюблен. А еще - какую-то черную тень у нее за спиной. Эта черная тень - Рыбак, призрак-паразит, питающийся памятью (душой) людей. Конечно, никто не называет их Рыбаками - никто не знает об их существовании. На самом деле Рыбак - это некогда обычный человек, который потерял свои воспоминания (но не память) и, в надежде заполнить черную дыру в своей душе, "закидывает удочку" в чужие воды (то есть душу) и начинает пожирать память жертвы. Жертва начинает забывать - сначала мелочи, потом все больше и больше, и в конце концов превращается в бесплотного призрака, жаждущего лишь одного - вернуть воспоминания. Если уж не свои, так хоть чьи-то.
Наш герой попадается на удочку и, конечно, ничего не замечает. Сначала он приходит домой, хотя должен был пойти на день рождения к бывшему одногруппнику - одному из тех, кто был его близким другом в институте. На другой день он забывает закрыть дверь квартиры, и у него убегает кот, а герой, по возвращению с работы, уже и не вспоминает ни про какого кота. Он теряет одну за другой части своей жизни, и так происходит до тех пор, пока не обнажается не зажившая, а лишь залеченная временем рана - безответная любовь. То есть время, что было после, он уже практически потерял, и эта любовь вырывается на свободу и начинает жечь его с новой силой.
И он звонит ей. А у нее - ну, вы помните, в самом начале истории он встретил ее в метро, и именно за ее спиной прятался Рыбак - та же история, только стадия потери памяти еще серьезнее. И они непременно друг друга спасут. Создавая новые воспоминания каждый день.
И это как бы не совсем хэппи-энд. С одной стороны, это чудо, на которое способна только любовь. С другой стороны - невообразимая тоска. По несбывшемуся и по не сбывающемуся. И безысходность, потому что крючки засели в их душах глубоко, и их выдернуть не получится, не повредив личностей. А значит, рано или поздно, как только их любовь начнет затухать, их все-таки пожрут. И они станут такими же Рыбаками и, закинув удочки на плечо (подобно смерти с косой) выйдут на рыбалку.

Мироздание, дай мне сил когда-нибудь воплотить эту идею. Если, конечно, она того стоит.


@темы: творчество

17:45 

Адресное. Любимым.

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Где-то на перекрестке миров мы с сестрой сидим в уютном маленьком кафе, где пахнет горячей выпечкой, корицей и, конечно, кофе. Сладковатый дым пощипывает глаза, где-то вдалеке звучит старый патефон - пластинка изрядно изношена и издает характерное потрескивание, которое сливается с треском березовых бревен в камине и шелестом дождя за окном. Сестра сидит напротив и греет руки, обхватив ими чашку горячего капучино.
— Если бы тебя не было, то мне пришлось бы тебя выдумать, — говорю я ей. Она улыбается.
Мы говорим обо всякой ерунде, а потом долго молчим о важном. Время летит незаметно, и большие часы с кукушкой, висящие на дальней стене, возвещают нам о том, что в нашем маленьком мире полночь. Это лишь условность, потому что здесь нет никакого времени. А часы есть, и они такая же неотъемлемая часть нашей жизни, как и каждая деталь в этом месте. Здесь все находится там, где должно, и нет ничего, нарушающего гармонию. Вряд ли существует место, где возникает более острое ощущение правильности.
За окном идет дождь, хотя и нельзя сказать, куда оно выходит - на улицу Петербурга, Екатеринбурга, Новосибирска, Кракова, Ехо... города, в которых мы были и не были, существующие и вымышленные - кажется, можно очутиться в любом из них, стоит лишь сделать шаг за порог. Но одно я знаю точно, как только мы сделаем шаг вовне, мы окажемся в разных местах. Да, мы - близнецы, мы похожи куда больше, чем даже думаем сами, но дорога у каждого своя.
Приходит время уходить, и я надеваю широкополую шляпу и закидываю на плечо, словно солдат на параде оружие, любимый зонт-трость. Я не прощаюсь, потому что прощаться - дурная примета.
Я просто улыбаюсь, открываю дверь и, зажмурившись, делаю шаг.

Я оказываюсь на прокуренной кухне, в которую набилось несметное количество народу. Я не запоминаю их лиц, протискиваюсь к окну и через мгновение обнаруживаю себя внимательно слушающей брата, который, как всегда, фонтанирует идеями, обсуждать и развивать которые куда интереснее, чем воплощать в жизнь. Мы сидим на полу с початой бутылкой дешевого портвейна - ностальгического настолько, что в его вкусе можно ощутить все оттенки былых лет, увлечений, замыслов, книг и песен, голосов некогда близких и случайных людей.
Мы похожи на двух сказочников, которые плетут кружево волшебной истории - и в этот миг кажется, что нам подвластно все. Я ощущаю себя чудовищно юной, от планов и осознания своих возможностей голова идет кругом. Интересно, чувствует ли он то же самое?
Мы курим одну на двоих трубку, а за окном, громыхая, пролетает наш Туркестанский экспресс. И я знаю, что так и должно быть. Я не спешу его догонять, у меня впереди еще сотни и тысячи дверей, которые предстоит открыть.
Молча обнимаю брата и, не оглядываясь, ухожу.

Новая дверь ведет в маленькую уютную спальню. Никакой лишней мебели, но все вокруг пропитано теплом. В уголке в люльке сладко спит наша дочь. Муж обнимает меня - Боже, сколько нежности в его глазах! - и спрашивает тихо:
— Устала?
Я киваю в ответ и растворяюсь в его объятьях.
Мы засыпаем под утро, обнявшись крепко, до хруста костей - словно боясь друг друга потерять.

Я просыпаюсь от холода и с трудом сдерживаю слезы, оглядываясь кругом. Светлая строгая комната, обставленная мебелью из Икеи, заставляет меня вернуться с небес на землю.
— На работу пора, — говорит мама. Моя дочь сопит у нее на руках.
— Собирайся быстрее, через пять минут выходим, — это папа, он не выспался, и ему, как и мне, совсем не хочется на работу.
Я обреченно вздыхаю и начинаю одеваться. Впереди - еще один день без надежды на чудо. Просто еще один день.
"Я опять ошиблась дверью", — думаю я, выходя из дома.


@темы: творчество

22:21 

Звукоцветное...

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Звукоцвет: зелёный

@темы: творчество

22:24 

Про художества

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

После посещения выставки "Возвращение к модерну" мне безумно захотелось снова рисовать. Я вспомнила, что у меня есть настоящая ленинградская акварель, которую я приобрела в художественной лавке на Лиговском, а еще пастель, цветные карандаши и тушь. Осталось только найти время...
А пока - захотелось поделиться моими старыми работами.
Карандашные наброски:

Тушь:

@темы: творчество

02:24 

Колыбельная

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Коснется ночь тебя нежной рукой
В глухой предрассветный час.
Водою стекает строка за строкой,
И манит, и манит нас...

От края до края разверзлась земля,
Открылась тебе без прекрас.
И тех кто умеет любить и стрелять
Манит, манит - нас...

Когда ты проснешься, я буду с тобой
Как бывала уже не раз.
И тех, кто привык сражаться с судьбой
Ночь манит,
манит,
манит...
манит нас...

@темы: творчество

01:48 

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Веришь - просто закрыть глаза
В переполненном холле метро
Гулким эхом шагов провести между строк
То, что вряд ли возможно сказать.

Веришь - стоит лишь сделать шаг
И пойти на него на втором полу-па
Сердце бьется на части как небес скорлупа,
Так что трудно нормально дышать.

Веришь - танец почти как бой,
И ты шепчешь тихонько счет,
И так сильно вонзаешь пальцы в плечо,
Будто веришь, что он - с тобой.


@темы: творчество

23:29 

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Это бы было смешно, если бы не было грустно. Знаешь, порой бывает... Попробую описать я. Это когда сидишь, и хочется, чтоб до хруста кто-то прижал к себе и заключил в объятьях. Это когда сны скомканы, мечты как тряпки распороты, ты мечешься, словно зверь, пытаясь себя найти... И обнаруживаешь себя голой посреди комнаты. Одна. В пустой квартире. На середине пути.

@темы: творчество

22:38 

Стихотворно-танцевальное. Началу зимы.

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Знаешь, не надо слов. Даже не надо песен.
Я ухожу поспешно, не запирая дверь.
А на дверях записка: "Суп на столе. Буду в десять".
Но между строк читаешь: "Я не вернусь, не верь".

Просто пришла зима, поводом для депрессий
И для бесед в кафе с рюмочкой коньяка.
А за окном метель, пробки смакует пресса,
Холод внутри и в небе, ну а душа - легка.

Знаешь, не надо слов. Мы заблудились в мыслях,
Мы даже сбились с ритма и потеряли нить.
Это не вальс отнюдь... раз-два-три - просто числа,
Просто те три причины, что заставляют жить.


@темы: творчество

03:18 

Опять наблюзовалось...

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Потанцуй со мной. Не танцуешь? - И что же,
Ведь я не прошу о чем-то сложном.
Просто дай мне опять почувствовать кожей
Любовь в прикосновении осторожном.

Просто дай мне возможность из раза в раз
Сжимать твое плечо и, чуть дыша,
Плясать, как в зеркалах, в сиянии глаз,
И за твоим несмелым шагом делать шаг.

И за твоим несмелым шагом делать шаг -
Для меня необходимо, как дышать...

@темы: творчество

23:13 

Набросок

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Зацветут, как и в то утро
У меня на окне розы.
И подумалось почему-то,
Что теперь уже слишком поздно.

Ты вернулся? - Сиди у порога,
Дверь закрыта на все засовы.
Ты посмел мою душу трогать,
Но тебе не удастся снова!

...


@темы: бред, творчество

15:28 

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Попилила на вокзал.
Отчет об Аэлите (вместе с фото) будет по возвращению, как и много еще чего. ъ

А пока что вот. Как вам такое начало?

Тема рассказа - "Пирсинг Мебиуса"
Вообще, я не люблю пирсинг. Наверное, именно поэтому со мной и приключилась эта история.
Позвольте представиться. Меня зовут Мебиус. Я - кот Шредингера. Да-да, тот самый кот. Если угодно, можете убедиться в этом сами, хотя не уверен, что у вас из этого хоть что-нибудь выйдет. И вообще, не будем обо мне.
Случилось это в прекрасный летний вечер - знаете, из тех летних вечеров, про которые говорят "ничто не предвещало грозы", ну, той самой, которая всегда настигает нас "как гром среди ясного неба"...

To be continued... )) (Приеду - засяду за этот рассказ и второй, на тему "Симптом дауна" (это я вообще еще никак себе не представляю))

@темы: бред, творчество

09:21 

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

В бурге идет дождь (ну не дождь - так, мелкая морось) и неумолимо светит солнце.
Оказалось, что 18 пар мне вести не на этой, а на следующей неделе, поэтому появилась отличная возможность отдохнуть, подышать весной сквозь открытое окно на работе - пока есть свободное время. Хотя какое оно, к чертям, свободное? Свободное от чего? Или от кого?:.

Вчера ночью набросали с лучшим другом концепт рассказа на ККР Аэлиты - сейчас я просто живу этой идеей, меня ей так торкнуло, что кажется, будто наконец-то получится сделать то, чего никогда не удавалось раньше. К сожалению, конкурсные рассказы до объявления результатов выкладывать будет нельзя, поэтому поделиться им я смогу нескоро. Но все-таки, все-таки... Названия у рассказа еще нет, рабочее - "Рыбак(и)", потому что тема ККР внезапно "Рыбалка".

Получается некая трилогия - "Алиса", "Город, в котором живет мечта" и "Рыбак".
Первый рассказ повествует о том, как найти в себе бога, второй - как в него не заиграться, а третий должен раскрыть секрет, что же в конечном итоге делать, если не смог поверить в своего внутреннего бога. И почему в него верить надо.

Он, этот бог, этот маленький мальчик, который не боится тигров, но боится перестать придумывать дорогих его сердцу людей - он, если верить Марсу, живет где-то в самом уголке глаза, и кажется, будто бы его даже можно увидеть, но он всегда ускользает... а иногда кажется, что в глаз просто попала соринка - и хочется убрать ее, а маленький бог, живущий внутри нас, лишь смеется над нелепостью этой попытки.


@темы: лытдыбр, творчество

18:15 

***

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Рви на лоскуты мои стальные нервы,
Научи мечтать, доведи до слез.
Ты ведь знаешь, милый, я такая стерва,
Я живу сегодняшним и всерьез.
Уходи и лги долгими ночами,
Что тебе не справиться без меня.
Только я тебе не поверю, charming,
Хоть и не осмелишься изменять.
Знаешь, я, наверное, истеричка -
Разбиваю небо и внушаю страх,
Только разве это не твоя привычка
В телефонной трубке тонуть в гудках?
Только разве это не твоя заслуга,
Что теперь я знаю, что такое боль?
Раз уж не можем друг без друга,
То позволь хотя бы мне быть собой.

@темы: творчество

15:09 

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Добралась до дома и все-таки достала с флэшки фотографии =))
фото

Ну как-то так...

@темы: фото, творчество, фрэнды

02:45 

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Хотела написать постик о том, какие мы няшечки и т.д. и т.п., но так расстроилась из-за того, что моя флешка из фотика не прочиталась, что даже как-то раздумала. Хотя нет, я все равно напишу, а фотки выложу попозже, но обязательно выложу, потому что где это видано, чтоб этот машинный мозг был хитрее человека? Так что мы ему еще покажем, даааа...

Собственно, о чем это я?
Сессия - это самое время, когда об учебе хочется думать еще меньше, чем в трудовые студенческие будни. Т.е. времени в сессию нет вообще, а на подготовку к экзаменам и сдачу хвостов и подавно. Чем же мы вместо этого заняты? - безудержным творчеством во всех возможных плоскостях и измерениях, само собой.

Вещи, сделанные своими руками, светятся изнутри. Даже не потому, что вкладываешь в них душу - просто они начинают жить в твоих руках за секунду до того, как рисуешь в воображении их очертания. И глупо думать, что ты являешься творцом - это они создают тебя, а не ты их. Они живут, они чувствуют... а ты можешь только наблюдать за их внутренним свечением и улыбаться, понимая, что между вами есть какая-то внутренняя неразрывная связь.

Итак, вещи, которые завладели нашим временем на сегодня:
Будущие подсвечники (а может быть, вазы, а может просто красивые бесполезные антуражные бутылки):

Столик (конструкция неустойчива, но разве это главное?):

Столешница поближе:


Позже выложу свой фото-взгляд на наше творение. Думаю, может мне и за кисть снова взяться? Эх...

@темы: бред, творчество, фото, фрэнды

20:42 

Дуэльное

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Закрытая дверь


Кайл сидел на подоконнике, свесив ноги вниз, и курил одну за одной. «Прямо как она,» — подумалось ему вдруг, и эта мысль заставила его вздрогнуть. Он хотел бы научиться жить так, будто в его жизни никогда не было ни Мэлисс, ни Ника. Но каждый раз, когда ему казалось, что все позади, что он смог справиться с собой, воспоминания вновь захлестывали его с головой, не давая вздохнуть — и он задыхался, задыхался ненавистью и любовью...

Был обычный августовский вечер. Парень выбежал на улицу и, сжав кулаки, побежал по знакомым улицам к ее дому — наконец он решился рассказать ей все, признаться в своих чувствах. Мэлисс... Ее смеющиеся глаза, ее мягкие волосы, спадающие волнами на плечи, ее голос, обволакивающий, успокаивающий... Он был готов отдать за нее жизнь, если бы понадобилось. Зачем же он медлил, зачем?
Кайл добежал до ее дверей и постучал. «Мэл, открой, Мэл!» — он слышал шорохи, шаги, смех... но дверь не открывалась. «Мэл, я слышу, что ты там, открой!» — он уже кричал, он бился в дверь изо всех сил. А потом дверь открылась и он увидел на пороге Ника.
Он не верил, он старался не верить до последнего — но все было именно так. Он опоздал.
Тогда он ударил всего один раз. И не по лицу человека, которого он считал другом — по стене в нескольких сантиметрах от него. Разбитые в кровь костяшки пальцев еще долго напоминали ему о том, что это все было на самом деле. Было с ним.

Кайл сидел на подоконнике и смотрел на фотографию, которую у него не хватило сил выбросить — они стояли там, обнявшись, втроем и улыбались. Им всегда было весело втроем — вместе они учились в институте и проводили все свободное время. А может, ему просто так казалось. Он ведь не видел дальше собственного носа и просто радовался возможности быть с ними рядом. Все изменилось после дня рождения Мэл, когда он опоздал на автобус до дома и остался у нее. Они вот так же просидели всю ночь — свесив ноги на улицу, глядя на мир затуманенным взором с 15 этажа. Говорили обо всем на свете — о книгах, о жизни, о прошлом и будущем, об учебе и немного о себе. Именно тогда Кайл понял, что не может жить без нее. Но не смог сказать — ему казалось, Мэл лишь рассмеется в ответ и в шутку скажет, что тоже его любит. Она часто так говорила, а сердце его сжималось от этих слов.
Теперь это осталось там, в прошлом, за закрытой дверью, которую он никогда уже не решится открыть. Он уехал в другой город, сменил институт, номер телефона, нашел новых друзей, зажил по-настоящему. Но он не смог научиться прощать. Наверное, на это нужно время — много времени, которое не лечит, а лишь издевается над ним, подкидывая вновь и вновь ключи от плотно запертых дверей в прошлое. Сначала ему позвонила Мэл — когда он услышал ее голос, то сил хватило лишь на то, чтобы повесить трубку. Скрыться от прошлого очень сложно. Потому что прошлое затаилось где-то глубоко внутри и только и ждет, чтобы вновь напомнить о себе. И оно будет мучить его до тех пор, пока...
Ему нужно вернуться. Поехать домой, увидеться с Ником и Мэл, просто поговорить... а вдруг он все неправильно понял, вдруг?.. То предательство, из-за которого он так их ненавидит — его могло и не быть. Ведь правда могло, правда?
Даже если нет. Даже если все это было на самом деле. Он ведь по-прежнему может быть рядом с ними. Он научится прощать. Потому что во всем виноват он сам. Это он их предал, он их бросил, уехал прочь, сбежал, как последний трус. Это он!..

Вокзал. Сигарета за сигаретой, ненависть к себе, страх... Он ввалился в вагон, будто пьяный, хотя уже много лет не пил. Прошло каких-то два года, они ведь не забыли его, раз он не смог забыть их. А ведь он так хотел забыть. Что это — смелость или трусость?
Они не встретят его на вокзале. Они будут бояться посмотреть ему в глаза. Но это все не имеет значения. Больше не имеет.

Захлопнув дверь в прошлое, мы не всегда решаемся расстаться с ключами – даже прекрасно понимая, что вернуться уже невозможно. Просто хочется иметь доказательство, что все это с тобой когда-то было. Потому что через много-много лет ты и сам не поверишь в то, что где-то там, за закрытой дверью, есть частичка тебя, такая же реальная, как утренний дождь, от которого к вечеру остаются одни воспоминания. А на следующее утро и от воспоминаний не остается и следа. Такова жизнь. Жизнь остается жизнью, а ты проходишь мимо, боясь остановиться хоть на миг, боясь оглянуться назад – а вдруг ты остался там, за закрытой дверью...
Понадобятся годы, чтобы научиться уходить, уходя. И еще тысячи лет, чтобы научиться возвращаться. Ты сможешь научиться и этому – если, конечно, захочешь. Если однажды у тебя хватит сил остановиться.


@темы: Лит, творчество

03:15 

АСУшникам

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)


Мы могли решить все дифуры,
Доказать теорему Ферма,
Вычислить площадь любой фигуры -
Только на кой нам она?

Мы такие писали программы,
Что гордились решеньем год.
Мы даже играли гаммы -
Может, и это пройдет.

Найдем халявную вайфайку даже в темном лесу,
Все это мы, смотрите, люди, - мы специальность АСУ.

В тоннах кода и прочей шняги,
В бинарниках, где всюду ложь,
Мы такие рождали баги,
Что не очень-то и найдешь.

Мы такие чертили схемы,
Что сам черт бы ногу сломил.
И насиловали системы,
Так что свет им уже не мил.

Мы превзошли другие группы в ковырянии в носу,
Все это мы, смотрите, люди, - мы специальность АСУ.

Мы устраивали холивары
Что круче - делфи или плюсы,
Мы забивали на пары,
А потом задирали носы.

В сознании нашем все время
Зреет какой-нибудь план,
И мы несем это бремя
Пока еще полон стакан.



@темы: творчество, фрэнды

06:17 

Наблюзовала...

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)


Я так хотела быть принцессой, я носила корсет
Я так хотела быть принцессой, встречать рассвет
Я так любила тебя, ты говорил: "остаюсь"... остаюсь...
А по утру только я одна и мой похмельный блюз...

Похмельный питерский блюз
Похмельный питерский блюз

И от заката до рассвета снова глушим вино
И от заката до рассвета снова глушим вино
Ты говорил: "мне все равно"... все равно...
А ночь прошла и я тебя разлюбила давно.

Похмельный питерский блюз
Похмельный питерский блюз
Похмельный блюз...



@темы: творчество

18:39 

Написалось в пути...

Но тролль - персонаж брутальный, он понимает все буквально (с)

Создаю я миры — уже сто есть,
Я уставший слепой демиург.
А сейчас моя жизнь — это поезд,
Это поезд Москва—Петербург.

А в Москве надоевшая морось,
Звонкий гул суетливых ночей,
Где, казалось бы, все мы порознь,
И, конечно же, каждый — ничей.

Я вдохну завтра новое утро,
А на выдохе — дым сигарет.
И так хочется быть, почему-то
Там где нас, по традиции, нет.

Питер встретит меня на вокзале
И проводит по веткам метро,
В этом городе, где меня ждали,
Просто так замирает нутро.

Просто так вдруг сжимается сердце,
Словно я возвращаюсь домой.
Снова кофе с корицей и перцем,
Снова небо рисую сурьмой.

Снова стелется дым сигаретный,
А быть может, всего лишь туман?
За Невой проступает Каретный —
Или кто-то безудержно пьян...

Я бегу от миров, но не скроюсь,
Я забыла друзей и подруг,
Потому что вся жизнь — это поезд,
Это поезд Москва-Петербург.

8-9.11.09


@темы: творчество

The theatre of one demon

главная